第26章 (第2/2页)

   温若接过来，擦了擦脸。

    “温若。”温邶风的声音还有些哑。

    “嗯。”

    “我不能取消订婚。”

    温若的手指在纸巾上收紧了。

    “我知道。”她说。

    “但我也不会嫁给何知远。”

    温若抬起头，看着温邶风。

    温邶风的眼睛还红着，但里面的东西变了。不再是那种被压制的、不敢见光的东西，而是一种更坚定的、更像决定的东西。

    “订婚只是一个形式，”温邶风说，“我会拖。拖到何家失去耐心，拖到温氏不再需要何氏，拖到——”

    “拖到什么时候？”

    “拖到我有能力做选择的那一天。”

    温若看着她，心脏跳得很快。

    “什么选择？”她问。

    温邶风没有回答。

    她站起来，走到温若面前，弯下腰，在她的额头上落下一个吻。

    那个吻很轻，很凉，带着咖啡的苦味和眼泪的咸味。

    和车库里的那个吻不一样。那个吻落在手背上，仓促的，试探的，像一只不敢落地的鸟。

    这个吻落在额头上，郑重的，确定的，像一个承诺。

    “等我。”温邶风说。

    温若闭上眼睛。

    额头上那一小块皮肤在发烫。

    她点了点头。

    第8章 倾身覆吻

    7

    温邶风订婚后的日子，表面上和之前没什么不同。

    她依然每天早出晚归，依然在早餐桌上和温若面对面坐着，依然会在温若出门前说一句“注意安全”。但温若感觉到，有什么东西变了。

    不是变坏了。是变多了。

    以前温邶风看她的眼神，是克制的、压抑的、小心翼翼的。现在那个眼神里多了一些什么——像是冰面下的暗流终于找到了一个出口，慢慢地、慢慢地涌了上来。

    比如，以前温邶风从来不在温若面前换衣服。现在她会在温若坐在她床上聊天的时候，自然地脱掉外套，换上家居服。不是故意的，但也不是无意的。是一种“我不再躲着你了”的坦然。

    比如，以前温邶风从来不会在温若面前流露出疲惫。现在她会在晚上回来的时候，靠在温若的肩膀上，闭着眼睛说“今天好累”。不是撒娇，是一种信任——我相信你不会利用我的脆弱。

    比如，以前温邶风从来不会主动碰温若。现在她会不经意地摸摸温若的头发，拍拍她的肩膀，在她经过的时候轻轻揽一下她的腰。每一次触碰都很短暂，短暂到可以解释为“姐姐对妹妹的关心”。但温若知道，不是。

    这些变化很小，小到如果不是温若每天都在观察，根本不会发现。

    但温若发现了。

    每一个变化她都看到了，记住了，在心里反复回味。

    有一天晚上，温若在温邶风的房间里看书。温邶风在处理邮件，两个人在一张桌子上，面对面坐着，各做各的事。

    房间里很安静，只有键盘的敲击声和翻书的声音。

    温若看了一会儿书，抬起头，看着温邶风。

    温邶风低着头，专注地看着电脑屏幕，眉头微微蹙着，手指在键盘上飞快地敲击。

    灯光从上面洒下来，在她的脸上投下一层暖色的光。她的睫毛很长，在眼下投下一小片阴影。嘴唇微微抿着，眉心有一道很浅很浅的竖纹。

    温若看着她，忽然说：“温邶风。”

    “嗯。”温邶风没有抬头。

    “你订婚那天，在小楼里，你说让我等你。等多久？”

    温邶风的手指停了一下。

    然后她抬起头，看着温若。

    “不知道。”她说。

    “一年？两年？五年？十年？”

    温邶风沉默了一会儿。

    “也许不需要那么久。”她说。

    “也许需要更久？”

    “也许。”

    温若放下书，双手撑在桌上，身体前倾。

    “温邶风，”她说，“你知道我最怕什么吗？”

    “什么？”

    “我最怕你说‘等我’，然后我等了一年、两年、五年、十年，最后你告诉我，‘对不起，我还是做不到’。”

    温邶风的手指在键盘上收紧了。

    “我不会那样做。”她说。

    “你怎么保证？”

    温邶风看着她，眼神里有某种坚定的东西。

    “因为我从不承诺我做不到的事。”她说，“我说‘等我’，就说明我有把握做到。”